Foto: San Remo/www.esl-languages.com A emoção de estar seguindo em direção à Itália, à terra de meus avós, foi tomando conta de mim já desde o embarque no trem de alta velocidade que, partindo de Nice, na Riviera Francesa, nos deixaria em Roma. As estações e as cidades da Riviera Italiana se sucedendo. Entre tantas, San […]
Foto: Cassino de Monte Carlo/sitedecassino.com Desde Lisboa e a seguir, de cada cidade por onde eu passava ia enviando um cartão postal para minha mãe, para minha família e para alguns amigos. Seria a minha maneira de registrar a viagem para os outros, ao mesmo tempo em que dava notícias, embora estas notícias levassem intermináveis
Ah! A Riviera Francesa! A Côte d’Azur! O ponto de encontro das celebridades do mundo, das celebridades da vida. O místico espaço estendido entre a montanha e o mar. Entre os Alpes Maritimes e o Mediterrâneo. O consagrado território onde Paganini fez vibrar as cordas de seu violino para o deleite dos nobres de uma
A alegria deste maravilhoso tempo da mais linda festa do ano, o Natal que nos reúne … nada de novo a dizer… Então carrego as minhas tintas para um quadro onde, em poemas, nossa poetisa-maior, Isis Maria Baukat, gravou os mais belos cartões de Natal. ***** “Amiga, Poderia ser um cartão de Natal. Mas não
Mal os trens aportavam na velha estação de minha vila era uma correria só daquele povo todo para não perder a chance de saborear um pastel quentinho produzido pelas mãos de fada de Dona Nena, minha mãe. Qual seria o segredo daquela carne que recheava iguaria tão deliciosa? Seria o tempero? E minha mãe
A chuva continua o seu ritmo em mais uma insone madrugada que não se cansa de ser insone, que não se cansa de ser madrugada. Fantasmas dançam entre as sombras, fantasmas dançam entre a chuva, fantasmas dançam em meio às árvores que dançam em meio às luzes que em meio delas dançando se infiltram. Os
Como um prenúncio de tempestade a tarde amornara. Calor parado no espaço azul. Noite chegando sem teatral crepúsculo. E todos ali. Naquele entardecer que se ia. No dia de trabalho que findava. Ruído de cartões sendo batidos no relógio-ponto. Portões batendo a saudade. Pessoal saindo de um turno. Outro entrando. E a morte entrando. E
Era pela floresta, pelo desconhecido que ele queria andar. Era ao encontro do pequeno, do rude, do simples que ele queria ir. Um sonho de jovem. De jovem esperançoso. E a floresta era imensa. O desconhecido era imenso. E o seu sonho era ajudar aquela gente pequena e rude e simples das pequenas e rudes
… e o vermelho do sangue no cáqui da farda Na névoa empoeirada da estrada seguia, cambaleante, um quase menino. Sim, um menino, de altaneiro semblante, com trôpego andar e nos olhos o brilho mais puro dos que conduzem bem dentro de si a certeza mais nobre de um ideal a cumprir. Era um
Foto: Tela O Semeador, de Van Gogh/Divulgação As sombras da noite ainda não chegaram. Mas ainda haveria raios de sol, se sol houvesse nesse dia. Ouvindo as músicas que entram na alma. As clássicas de outros tempos que extasiaram multidões embevecidas. Sinfonias e Concertos dos mestres da música. Porque elas me aquecem, me envolvem, me
